Ce n'est pas moi qui crie, c'est la terre qui fait un bourdonnement,
Attention, attention, car Satan est devenu fou,
Tiens-toi caché dans le fond pur des sources,
Plaque-toi contre la vitre,
Cache-toi derriere la lumiere des diamants,
Sous les pierres parmi les insectes,
Oh, cache-toi dans le pain frais,
Pauvre, pauvre de toi.
Avec les averses fraîches infiltre-toi dans la terre -
C'est en vain que tu le laves dans toi-meme,
Ce n'est que dans les autres que tu peux laver ton visage.
Sois sur un brin d'herbe le petit tranchant
Et tu seras plus grand que l'axe du monde.
Oh, machines, oiseaux, branchages, étoiles!

Notre mere stérile implore pour avoir un enfant,
Mon ami, mon cher ami bien-aimé,
Que ce soit affreux ou que ce soit magnifique,
Ce n'est pas moi qui crie, c'est la terre qui fait un bourdonnement.