Są tacy, których ścina los
Sekundę, małą chwilę po…
Po wojnie, co skończyła się,
Atrament jeszcze schnie.
Są tacy, którzy giną, bo,
Bo jeszcze trwa pocisku lot,
Nieważne, kto wystrzelił go,
Ktoś przetnie jego tor.
Gloria victis,
Przegranym hołd
Gloria victis,
Wdeptanym w proch,
Gloria victis,
Niech mały znicz ich chwały
Płonie w nas.
Ty wiesz, nierówna śmierci śmierć,
Nie trzeba kuli, by ją nieść,
Czasami słowo z gładkich ust
Zabija tak jak nóż.
Nienawiść tnie horyzont w krąg,
Jak pocisk wypuszczony w lot,
Pamiętaj, kto wystrzelił go.
Nim przetniesz jego tor.
Gloria victis,
Przegranym hołd
Gloria victis,
Wdeptanym w proch,
Gloria victis,
Niech mały znicz ich chwały
Płonie w nas.