Von Osten kommt der junge Tag,
nach Osten ritten sie hin.
Sie mähten im Lande mit tödlichem Schlag,
sie nahmen das Land, das im Osten lag,
und herrschten darin.

Von Osten kommt eine Wolkenwand --
der Moskowittersturm.
Doch Plettenberg hält mit den Rittern stand,
indessen läuten die Glocken im Land
"Luther" von Turm zu Turm.

Jahrzehnte vergehen. Der Himmel flammt,
Gewitter ballt sich schwer.
Und wer vom Nord und vom Ost herstammt,
kämpft gierig und hart. Man kämpft gesamt
um das baltische Meer.

Hart wurde der baltische Mensch und karg,
so karg wie Ernte und Mahd.
Alles Weiche im Balten verbarg
weit hinter Not sich und Tod und Sarg
und hinter dem Kampf um die Saat.

Kam aus Osten die rote Flut
und brandete haßvoll empor.
Wir waren der Damm. Wir waren das Blut
des Landes, und nahm man uns Ernte und Gut --
wir bleiben so hart wie zuvor.

Noch leben wir Balten und sind harten Schlags,
und wir kennen Gezeiten der Not.
Wir stehen im Osten, dem Schoße des Tags,
wir haben die Zukunft für uns. Und mag's
uns kosten noch vielen Tod.